Вчера, возвращаясь от Кэтрин и Доменики, попала под ливень. Как Кэт сказала: "Ты ушла в стену воды". Включила "Бумажного человека", так меня цепляющего в последнее время и кайфовала. Давно у меня такого не было - выйти под проливной дождь и наслаждаться им (перебежка от одного укрытия до другого босиком не считается).
А сегодня шла после работы домой... Невский перекрыли. Воздух пахнет горячей смолой и почему-то жженым керосином. Сразу вспоминаются пои, руки начинают чесаться покрутить... Принимаю решение не идти домой. Прогулялась туда-сюда по Невскому. Люди гуляют по проспекту, катаются на роликах и велосипедах, фотографируются посреди улицы, свободной от машин. Вижу книжный и приходит мысль, что в начале первого часа ночи побродить по книжному магазину - что может быть лучше? Только разве что найти какую-нибудь замечательную книгу. Вдохнуть запах свежей книги: бумаги, типографской краски. Услышать легкий хруст, когда открываешь новую книгу... Вдруг понимаю, что ужасно хочу взять в руки свой экземпляр "Дома в котором", со всеми пометочками, рисунками и мыслями на полях... Только в этой книге такое ощущение - все правильно, все так, как и должно быть.
Обнаруживаю себя перед стеллажом с поэзией. Судя по количеству книг, поэзия нынче не в почете... Вдруг вижу белёсую книгу с такой знакомой фамилией на обложке... Понимаю, что нашла то, что подарю на д.р. Мисе. В обнимку с книгой продолжаю бродить между стеллажей, мечтательно дотрагиваясь до некоторых книг, словно прикосновение поможет мне понять стоит ли читать эту книгу или лучше вон ту...
Выхожу из магазина с книгами в обнимку. Деньги, которые откладывала на билеты в Москву на игру, к которой готовилась почти год, я за полчаса потратила в книжном магазине. И совершенно об этом не жалею.
Что-то во мне щелкнуло. Словно поставили на предохранитель.
Прямо на моих глазах рушатся две мои мечты, а я не могу с этим ничего поделать.
Я снова в окружении множества людей чувствую себя одиноко.
Я все больше скучаю по Миле с ее шоколадного цвета кудряшками, с ее магнетизмом и простотой. Мы не виделись с января. Помню от той встречи как сидели в темной машине, что-то пили, а вокруг сугробы с мой рост, темнота и тишина деревни, над нами только по-ночному бесконечное, по-зимнему уютное безоблачное небо. И мы поем: "Я приду к тебе на помощь, я с тобой, пока ты дышишь. Было так всегда, ты помнишь? Будет так всегда, ты слышишь?!" Мы болтали обо всем и ни о чем. Курили, уже по традиции, вишневого капитошку. И бегали в туалет мимо тявкающего песика по сугробам, в потемках, а в процессе восхищались небом. А на утро по дороге домой заставила Марго остановиться, вывалились из машины и увязли в сугробе по пояс. Изрыли его, наделали кучу ангелов. Я чуть было от них шарахаться не начала с воплями: "Только не моргать!". Поваляться в сласть в сугробе. Нет. В СУГРОБЕ. Вот восторгу-то было!
А сегодня шла после работы домой... Невский перекрыли. Воздух пахнет горячей смолой и почему-то жженым керосином. Сразу вспоминаются пои, руки начинают чесаться покрутить... Принимаю решение не идти домой. Прогулялась туда-сюда по Невскому. Люди гуляют по проспекту, катаются на роликах и велосипедах, фотографируются посреди улицы, свободной от машин. Вижу книжный и приходит мысль, что в начале первого часа ночи побродить по книжному магазину - что может быть лучше? Только разве что найти какую-нибудь замечательную книгу. Вдохнуть запах свежей книги: бумаги, типографской краски. Услышать легкий хруст, когда открываешь новую книгу... Вдруг понимаю, что ужасно хочу взять в руки свой экземпляр "Дома в котором", со всеми пометочками, рисунками и мыслями на полях... Только в этой книге такое ощущение - все правильно, все так, как и должно быть.
Обнаруживаю себя перед стеллажом с поэзией. Судя по количеству книг, поэзия нынче не в почете... Вдруг вижу белёсую книгу с такой знакомой фамилией на обложке... Понимаю, что нашла то, что подарю на д.р. Мисе. В обнимку с книгой продолжаю бродить между стеллажей, мечтательно дотрагиваясь до некоторых книг, словно прикосновение поможет мне понять стоит ли читать эту книгу или лучше вон ту...
Выхожу из магазина с книгами в обнимку. Деньги, которые откладывала на билеты в Москву на игру, к которой готовилась почти год, я за полчаса потратила в книжном магазине. И совершенно об этом не жалею.
Что-то во мне щелкнуло. Словно поставили на предохранитель.
Прямо на моих глазах рушатся две мои мечты, а я не могу с этим ничего поделать.
Я снова в окружении множества людей чувствую себя одиноко.
Я все больше скучаю по Миле с ее шоколадного цвета кудряшками, с ее магнетизмом и простотой. Мы не виделись с января. Помню от той встречи как сидели в темной машине, что-то пили, а вокруг сугробы с мой рост, темнота и тишина деревни, над нами только по-ночному бесконечное, по-зимнему уютное безоблачное небо. И мы поем: "Я приду к тебе на помощь, я с тобой, пока ты дышишь. Было так всегда, ты помнишь? Будет так всегда, ты слышишь?!" Мы болтали обо всем и ни о чем. Курили, уже по традиции, вишневого капитошку. И бегали в туалет мимо тявкающего песика по сугробам, в потемках, а в процессе восхищались небом. А на утро по дороге домой заставила Марго остановиться, вывалились из машины и увязли в сугробе по пояс. Изрыли его, наделали кучу ангелов. Я чуть было от них шарахаться не начала с воплями: "Только не моргать!". Поваляться в сласть в сугробе. Нет. В СУГРОБЕ. Вот восторгу-то было!